Политический Эксперт

Замечательный поэт, гражданин, совестливый человек, он так и жил — любил и дружил. А если быть точным — умел любить и дружить, ибо сполна был наделен этим талантом наравне с поэтическим. И эти два дара — любовь к ближнему и умение поверять жизнь легкой рифмой — были в Андрее Дементьеве неразделимы. Доказательство тому — в тех восьми стихах, которые мы публикуем в день его рождения. ■ ■ ■ Я перестану быть поэтом, Когда забуду про друзей. И путь их станет мне неведом, Что начался в душе моей. Поэтом я уже не стану, Когда, забившись в благодать, Чужое горе, чьи-то раны Я перестану замечать. Но, слава Богу, всё земное С моей душою на волне: Людские горести — со мною, И боль страны — всегда во мне… ■ ■ ■ Я далёк от тусовок, От интриг и вражды. И хочу добрым словом Перекрыть к ним мосты. Мы приходим на Землю, Чтоб любить и дружить. Лишь такой я приемлю Эту самую жизнь. Но она же и рушит Всё величье своё, Когда чёрные души Наполняют её. Я ж наивно надеюсь, Что добро победит. Но крутая власть денег Забивает наш быт. И чернит наше Время, Будто мы в нём рабы. Всё равно я не верю В безнадёжность судьбы. Я не верю в победу Лицемерья и зла. И тянусь сердцем к свету, Что Россия зажгла. Потому для тусовок Я не прожил ни дня, Что всю жизнь Божье Слово Охраняет меня. Запоздалое сомнение Поэзия уходит в интернет. Поэты в интернете, Как в подполье. А для меня без книг Поэта нет. Как скакуна без скорости И поля. Но времена сменились… И сменился код. А без него в грядущее не ступишь. В календаре моем давно ушедший год. Он молча кажет интернету кукиш. И строчкой Блока смотрит на меня, Как будто бы Блок растревожен тоже. Без зримых книг мне не прожить и дня, Они душе понятней и дороже. Наверно, поздно мне одолевать Технические тайны интернета. Есенин заглянул в мою тетрадь. Я погружаюсь в тихий шёпот Фета. Поэзия уходит в интернет, Как в юный лес Уходит луч весенний… И пусть… Лишь бы услышан был Поэт, Кому Россия дарит вдохновенье. ■ ■ ■ Поэтам не до богатства. Все силы души и ума Уходят на то, чтоб сражаться. Чтоб не было в жизни дерьма, Дерьмовых поступков и мыслей. И просто дерьмовых людей. И чтоб они в князи не вышли, Иначе нам станет дерьмей. Поэтам не до богатства. Отточены пики стихов И против бесстыдного барства, И против вельможных грехов. Так жили и Бродский, и Лорка. В кредит, напрягаясь, скорбя… И, как бы им не было горько, Они не меняли себя. Поэтам не до богатства. Ни скважин, ни газа у них. Но всё, что случится в нас завтра, Зависит от честности их. От их милосердного слова, Которому Бог нас учил… Чтоб всем нам не стало дерьмово И мир на дерьме не почил. ■ ■ ■ Не допускайте пошлость в душу, Что сыплется со всех сторон. И с языка телеведущей, Впервые взявшей микрофон. И с телефильмов, чья дремучесть С насильем спарена давно. А бедный зритель, страхом мучясь, Всё ждет нормального кино. Чтоб не коснуться чёрной бездны, Не открывайте пошлых книг, Где к славе рвущаяся бездарь Корёжит наш родной язык. Легко прекрасное порушить, Когда нет дружбы меж людьми. Не допускайте пошлость в душу. Она — для света и любви. ■ ■ ■ Все мои книги — признанье в любви. Тексты впрямую, волненье пунктиром. А надо мной — только очи твои. Я через них говорю с целым миром. Все мои книги — признанье в любви. Мне бы хотелось все души откнижить. Книги ведь были когда-то людьми, Что помогли человечеству выжить. ТРИ СУДЬБЫ Три города мне ближе всех на свете. И первый город, где родился. Гуляет по нему весенний ветер, Как юность бесшабашная моя. А город этот величают Тверью… Раскинувшись на волжском берегу, Он Пушкина одаривал доверьем, Нашел Крылову первую строку. Второй мой город — добрая столица, Открывшая поэзию во мне. Когда она, как сказочная птица, Со мной летала в гулкой тишине. А третий город, как подарок свыше, Я слишком поздно породнился с ним… Не потому ли и в войну я выжил, Чтобы взойти в Святой Иерусалим. Три города, что внешне непохожи, Но родственны душою и близки… И нет на свете этих трёх дороже, Всем горестям и бедам вопреки. ■ ■ ■ Когда пред Господом нашим Я буду держать ответ, Он спросит, А много ль врагов я нажил В тревогах минувших лет. И много ль было друзей надежных, Добрых, как отчий дом. И знал ли я, что милостью Божьей Не был в пути обойдён. А если Он ни о чем не спросит, Зная всё наперёд, Я вспомню свою последнюю осень, Полную зла и невзгод. Когда устав от бед и пристрастий, Мое золотое перо Неслось мимо чужих несчастий, На миг забыв про добро. Но, может, я буду прощён Всевышним… Его доброта превыше грехов. И голос Его я сердцем услышу, И эхо коснётся моих стихов. Заголовок в газете: «Мы приходим на Землю, чтоб любить и дружить.» Опубликован в газете